老头拿尺子抽了他一下。

“吸什么气？

成亲当天不喘气？”

我看向他。

“您怎么知道是成亲穿？”

“这色不是奔丧穿，两个大男人来做衣服，还能唱戏？”

老头眼不花，只是装聋。

我把一张十块钱压到裁衣台上。

“家里老人想补场旧婚，缺个懂规矩的人。”

“找媒婆。”

“要走亡人借身的礼。”

黄裁缝手里的粉饼停住了。

抬头看我，又看马二。

“谁教你这句话的？”

“一个洱海边拉绳的。”

“水鸳鸯？”

我没承认。

“他老婆找回来了？”

“找回来了。”

黄裁缝放下剪刀，把那十块钱推回来。

“采莲死没死，我不知道。

八年前，有个女人来我这里改过一件嫁衣，针脚用的是倒回针。

她说替师父还债。”

“叫什么？”

“没说。

左耳后有颗红痣，个子不高，不胖。

脸……”

他说到这里皱眉。

“脸怎么了？”

“记不清。”

一张脸如果丑得明显，漂亮得明显，人都会记住。

最难记的是没有特点。

眉眼、鼻子、嘴都不出挑，转身混进人群，脑子里只剩一个模糊轮廓。

胭脂门喜欢这种人。

她们不是做明星，越让人记不住越安全。

黄裁缝给了我们另一个地方。
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