手搭上窗栓，他停住了。

街对面，老槐树底下，站着一个人。

不走近，也不离开。

路灯的光照不到树底，只能看见一个影。

那影子手里有一点红，一明，一灭，是烟头。

陆远的手按在窗栓上，没动。

掌心里，玉烫了起来。

那点红在树底下明灭了两回，像站够了，转过身，慢慢往南走。

走的方向，是码头。

陆远站在窗后，望着那点红一点一点小下去，融进夜色里。

他低头看掌心，玉还烫着。

窗台上，似乎还留着一点若有若无的烟气。

他站了很久，才把窗关上，落了栓，又走回柜子跟前，伸手摸了摸柜门。

柜身是温的，跟白天一样。

他忽然想起韩冬的话。

那人在茶棚坐了一下午，望着水，一个时辰换一回方向。

原来码头上等船的，不止一个。
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