银白色的月光铺在波动的水面上像一条不断颤动的光带，一直延伸到远方的平线。

沈千千走在前面，陆衍走在后面，两个人在月光下被各自拉出一道细长的影子，在沙滩上并排向前延伸，偶尔因为步伐的节奏差错开一点又很快重新对齐，像两棵被同一阵风不断吹拂着向同一个方向倾斜的树。

远处面上有一艘船亮着灯在慢慢地移动，像一座正在上行走的、小小的发光的岛屿。

“等到秋天桂花再开的时候，“沈千千说，“我把这首新曲子也弹一遍。

“

“叫什么？

“

“就叫''。

“她停下来转过身，月光从她身后照过来把她笼成一道银白色的轮廓，“明年写'秋'，后年写'冬'。

写到第四年，写'春天'。

每年一首。

“

他站在她面前，月光落在两个人之间的沙面上形成一片均匀的银白色亮区。

“那四年后的秋天，弹什么？

“

“弹一首新的。

“她弯了一下嘴角，然后转身继续朝前走了，她的声音被风裹着送向身后的夜色深处：“到时候再想。

“

第二天上午沈千千坐在酒店大堂那架钢琴前面把那首曲子完整地写完了。

她弹了两遍，第一遍顺了一遍结构，第二遍调整了几处力度标记。

阳光从大堂的玻璃窗照进来落在琴键上，把她的手指和那些正在被反复触碰的音符都镀上了一层温润的暖色。

陆衍坐在旁边的椅子上听着，从头到尾没有打断她。

她弹完第二遍之后，把笔盖合上放进谱本里，然后转过来看着他。

“弹完了。

“

“好听。

“

她站起来把谱本合上，走到他面前，在大堂上午的阳光里安安静静地站了片刻，然后开口说了一句：“这首曲子里，有一段写的是去年冬天你开车送我去高铁站的时候。

“

他抬起头看着她。

她站在他面前，阳光从她身后照过来把她的轮廓镀成一道明亮的边线，她的手里握着那本谱本，指尖还带着刚弹完琴之后残留的微温。

“哪一段？

“他问。

她想了想：“中间快结束那段。

最后十二个小节。

“
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