九站路，十二天。

每一天的路都在脚下等着，每一站都有该见的人、该办的事。

他翻了个身，把被子裹紧。

驿馆的被子薄，带着一股陈旧的味道，但暖意还在。

他闭着眼，在陌生的床铺上慢慢沉入睡眠。

亥时，通州城外。

周德清的儿子坐在门槛上，面前的地上放着一只歪歪扭扭的饺子。

是他下午包的那只，冻得硬邦邦的，像一只小石头。

他把它从案板上拿下来，搁在门槛外面冻着，说是要冻透了再收进缸里。

“娘，”他喊了一声，“冻透了。”

妇人从屋里出来，手里端着一盏小油灯。

灯下，她看见门槛上那只歪扭的饺子，面皮被风吹得发干，裂了几道细纹，但捏口还是紧的，没有散开。

她弯腰把饺子拾起来，放进手里的粗瓷碗里。

碗里已经攒了十几个冻饺子，都是这两天包的，大小不一，形状各异，但都捏得紧实。

“够吃一顿了。”她说。

男孩站起来，拍了拍膝盖上的灰，跟着他娘走回屋里。

灶台上的火已经熄了，只剩一点暗红的余烬。

他把冻饺子碗放进墙角的缸里，盖好盖子。

然后他爬上床，把被子拉到下巴底下，看着屋顶。

“娘，腊月二十了。

还有十天过年。”

“嗯。”

“爹的饺子，我包的最大的那个，给他留着。”

妇人吹灭油灯，在黑暗中躺下来。

“好。

那个留着。”

窗外起了风，细细的，吹得屋檐上的枯草沙沙响。

男孩在被子里翻了个身，很快就睡着了。

亥时三刻，德州驿馆。

张居正忽然醒了。

他不知道自己为什么醒，也许是换了床铺不习惯，也许是窗外那一声极轻的犬吠。

他躺在黑暗中，睁着眼，看着天花板上被月光映出的一小块灰白。

隔壁床上，赵秉忠的呼吸声平稳而均匀。

他没有再睡着。

他睁着眼，在黑暗中听着驿道上的风声和偶尔的马蹄声，等到了天亮。

万历元年腊月二十一，寅时末，德州驿馆。
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