主裁判马特乌的哨音尖锐刺耳。

红黄牌在夜空中极为醒目。

维拉蒂低着头走向球员通道。

现场七万五千名多特蒙德球迷的咒骂声铺天盖地。

啤酒杯和废纸团从看台上砸落下来，砸在球员通道顶部的遮雨棚上。

但这些暴怒的声音很快就平息下来。

因为印着红十字的急救车已经直接开进了威斯特法伦球场的草皮。

多特蒙德首席队医施密特半跪在地上，满头大汗。

他从急救箱里拿出一把医用剪刀，直接剪开了罗伊斯的球裤。

暴露在冷空气中的腹股沟位置，肉眼可见地高高肿胀起来。

那里有一块极为刺眼的淤血。

罗伊斯仰面躺在草皮上，双手紧紧捂住脸颊。

泪水从指缝里不断滑落。

他太熟悉这种钻心的疼痛了。

每一次发力过猛，或者是遭遇冲撞，那条脆弱的韧带就会无情崩断。

那是他整个职业生涯永远挥之不去的梦魇。

施密特动作利落，用厚重的石膏支架将罗伊斯的右侧大腿固定住，然后招呼身后的担架员赶紧过来。

几名壮汉小心翼翼地将这位多特蒙德的队魂抬上担架，推进急救车厢。

法夫尔快步走到车门边。

“马尔科到底怎么样了？”这位文质彬彬的瑞士老帅，此刻嗓音极度沙哑。

施密特沉着脸摇了摇头。

“腹股沟肌肉群严重撕裂，牵连到了比目鱼肌的老伤口。

教练，你得做好他整个赛季都回不来的心理准备。”

这句话重重砸在法夫尔的头顶。

老帅身体猛地晃了晃，向后靠在替补席的挡风玻璃上。

孙阳站在边线旁，两只眼睛全红了。

他大口喘着粗气，胸腔剧烈起伏。

腿上绑着的两个大冰袋已经被他一把扯下来扔在草地边缘。

他多想自己现在还在场上。

如果在场上，他发誓要在接下来的几分钟里彻底废掉大巴黎的那条防线。

场边的第四官员终于举起了换人指示牌。

红色的17号，绿色的23号。

哈兰德跑下场。

这位性情中人没有理会教练组的递给他的毛巾。

他跟准备上场的埃姆雷詹和阿扎尔拍了一下手，然后头也不回地跑进球员通道，看着救护车拉着红蓝双色闪光灯离开球场。

比赛重新开始。
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