“你那本子。”

“记完了往哪儿存。”

抽油烟机在响。

后厨里那三个人——灶台那头的、水池边上的、北墙最里头那个——一个也没有听见。

陈九斤站在门口那一块。

“邵师傅。”

“嗯。”

“我不告诉您。”

老邵站在灶台前面。

他手还搭在抽油烟机的开关旁边。

他没有说话。

“您要是哪天告诉我您是谁，”陈九斤说，“我告诉您。”

老邵把手从开关那儿放下来了。

他往案板那边走。

他把案板上那几片削下来的皮拢到一块儿，捧起来，扔进墙角那个泔水桶。

抽油烟机还在响。

他没有再说一句话。

第一百一十三天，晚上。

陈九斤在三层那间屋里，把本子摊在膝盖上。

他往后翻，翻到空白那一页。

他写了一行。

第一条。

他写的是那天晚上那碗汤。

那碗汤是温的，白菜，几粒米，一点油花。

他喝的时候没有想这个。

他喝完洗碗的时候想的是别的。

现在他想起来了。

那碗汤是咸的。

不是很咸，可是比这个食堂的东西咸。

一号楼四百零七个人，一天三顿，吃了三个多月，他自己吃过一百多顿。

这个食堂的菜是淡的。

淡到有人打饭的时候会跟窗口要一勺盐水。

那不是厨子手艺的事。

那是账上的事——盐是要钱的，一个月四百多个人，多放一成盐，一年就是一笔数。

这栋楼的菜四年都是淡的。

老邵那锅汤是咸的。
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