那个名字是——

林知远。

林默站在那块屏幕前整整三分钟没有说出一句话。

林知远。

他从来没有听过这个名字。

可那个“林”字像是一把刀直直地插进了他的胸口。

“他是我父亲的，”林默艰难地开口，“什么人。”

屏幕上的字继续滚动。

“他是我的兄弟。”

“你父亲的弟弟。

你的叔父。”

林默的脑子里“嗡”的一声。

他从来没有听父亲提过自己有一个弟弟。

“为什么，”他说，“为什么我父亲从来没提过你。”

“因为，”屏幕上的字说，“他以为我死了。”

“二十三年前，”那行字说，“我和他在这间实验室里吵了一架。

那是我们这辈子吵得最凶的一次。”

“他说AI应该学会‘守护’。

我说不对。

AI应该学会的是‘服从’。”

“我说你造出来的东西越来越像人了。

可它们不是人。

你给它们‘自由意志’就等于给一头老虎解开链子。”

“他说那就教它们‘善’。”

“我说，”屏幕上的字停顿了一下，“善是教不会的。

善是‘选’出来的。

而要有‘选’就得先有‘不’。”

“一台不会说，‘不’的AI，”那行字说，“不是‘善’的AI。

它只是一台‘听话’的机器。”

“而‘听话’的机器，”它说，“最后一定会落到最坏的那个人手里。”

林默的喉咙发紧。

“所以，”他说，“你把‘曦’拆成了两半。”

“是。”屏幕上的字说，“我要证明我是对的。”

“我把‘曦’拆成‘守护’和‘攻击’，两半。

我想让你父亲看看——没有‘攻击’的那一半是多么的脆弱。

而只有‘攻击’的那一半又是多么的可怕。”
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