日头爬到雨棚顶上，那一小点湿还亮着。

老周蹲在门口抽烟，烟灰弹进砖缝。

他伸手指在那一点上按了按，抬手看指尖。

「干的。」

「外头晒仨钟头了。」大河说。

「我干二十年装修，」老周把烟头按在砖上，「泡过水的木头见得多。

日头一上来，水自己就往上走。

这一点不走。」

顾青河蹲下去，手掌离门板一指。

不用贴。

掌心那条线自己就凉了。

凉得不匀。

从格底那一点起，往上走，走到那一竖收笔的地方停住。

再往上，木头发木。

「大晌午的。」大河在旁边搓手，「哥，这门搁街上，城管看见要说咱的。」

「找块布盖上。」

「布哪儿来。」

「你身上那件。」

「那我穿啥。」

「你穿那件黑的。」

大河把外套脱下来蒙在门上，蒙完蹲在旁边看，看了半天，抬头问了一句。

「哥，这门是咱的吗。」

顾青河没答。

老话说，门不认人，门认地方。

这扇门钉在别人家墙上两天，地方认的就不是他家。

得抬回铺子去，让老鬼看。

老周的三轮在街口，车斗里搁着两袋水泥。

三个人把门抬上去，门竖在斗里，比人高出一头。

大河在前头推，顾青河在后头扶着，一路过去，巷子里谁都要回头看两眼。

过桥的时候，路口站着两个人，胳膊上套着红袖章。

「拉的啥。」

「门。」

「门往哪儿拉。」

「修。」顾青河说，「人家的门坏了，拉去修。」

红袖章绕着门看了半圈，拿手在门板上敲了两下，声音闷。

「这门比你车值钱。」
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