阎王碃的早晨，风停了。

太阳病恹恹地挂在山尖上，照在雪地里泛着惨白的光，一点热乎气儿都没有。

秘密营地里，气氛压抑得像一口喘不上气的破钟。

昨晚刚被救出来的三十多号老乡和伤员，被安置在最深处的几个干爽山洞里。

大伙儿惊魂未定，有的捧着热水碗发呆，有的搂着孩子默默掉眼泪。

洞外头，突击排和一排剩下的弟兄们，三三两两地靠在石头上。

没人说话，连平时最爱骂骂咧咧的马三，这会儿也像个锯了嘴的葫芦，红着一双牛眼，死死盯着进谷的那条隐蔽小路。

“咯吱，咯吱……”

积雪被踩踏的脚步声从谷口慢慢传来。

所有人都猛地站了起来，周文远连掉在胸口的眼镜都顾不上扶，跌跌撞撞地迎了上去。

浓重的晨雾中，走出来一个人。

是林山河。

他走得很慢，身子有些摇晃。

身上那件破棉袄早就被血水和泥水浸透，冻成了硬邦邦的一层壳。

他光着一只左脚，脚底板在雪地上踩出一个个带着血丝的脚印，但他好像完全感觉不到疼。

所有人的目光，都急切地往他身后看，希望能看到那个穿着粗布衣裳、总是一脸温和笑容的女教书匠。

可是，林山河的身后，只有白茫茫的风雪。

什么都没有。

“队长……”马三迎上去两步，声音抖得不成样子，“苏……苏老师呢？”

林山河停下脚步，木然地抬起头。

那双以往像鹰一样锐利的眼睛，此刻空洞得吓人，布满了红红的血丝，眼底深处是一片死灰。

他慢慢摊开紧紧攥着的右手。

满是泥污和血痂的手心里，静静地躺着半截被火烧焦了的木梳子。

看到这半截梳子，马三“扑通”一声跪在了雪地里，一个一米八几的粗犷汉子，双手捂着脸，像个挨了打的孩子一样，嚎啕大哭起来。

“干他姥姥的小鬼子！

俺艹他八辈祖宗啊！”马三一边哭，一边用拳头拼命地砸着冻硬的地面，砸得指骨破裂，鲜血直流。

周围的弟兄们也纷纷低下头，压抑的呜咽声在山谷里蔓延开来。

连一向斯文冷静的周文远，也摘下眼镜，蹲在地上泣不成声。

林山河没有哭。

他甚至没有看大伙儿一眼，只是僵硬地收拢手指，把那半截断梳重新攥紧。

然后，他像一具没了魂的行尸走肉，穿过哭泣的人群，深一脚浅一脚地走回了自己那个最偏僻的窝棚，放下了挡风的破草帘子。

窝棚里很暗，冷得像冰窖。

林山河慢慢靠着土墙滑坐下来。

他把那半截木梳子捧在手心，低着头，死死地盯着。

梳子上的血迹已经干成了黑色，边缘的木刺扎在肉里，隐隐作痛。

这痛感，像是一根导火索，瞬间点燃了他心底那座压抑了一整夜的火山。
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