回到北京后，向德宏病倒了。

发烧，咳嗽，浑身发抖，像一片在风里打转的枯叶。

去抓了药，借了客栈的炉子熬了，端到床前。

向德宏喝了药，烧退了，又烧起来。

反反复复，烧了好几天。

他的嘴唇烧得起泡，喉咙肿得吞咽都疼。

林世功坐在他床边，看着他。

“向大人，您不能再这样跑了。

您的身子撑不住。”

向德宏摇头，嗓子像被砂纸磨过。

“我没事。”

“您有事。”林世功的声音很轻，像怕惊动什么，“您的腿肿了，膝盖烂了，又发烧。

您再这样下去，会死的。

您不是铁打的。”

向德宏看着他。

“死就死。

琉球没了，我还活着做什么？

活着也是跪，也是求，也是被人赶。”

林世功沉默了。

他看着向德宏，看了很久。

那双温和的眼睛里，有一种向德宏从来没有见过的东西。

不是悲伤，不是愤怒，是一种很沉的东西。

“向大人，您要是死了，谁帮琉球说话？

谁写请愿书？

谁去求李鸿章？

谁去跪总理衙门？

您说过，活着，才有希望。

您不能死。”

向德宏闭上眼睛。

他想起他说过的话。

他想起他对林义说：“在我死之前，你不许死。”他对林义说过，也对林世功说过。

他不能食言。

他睁开眼睛。

“好。

我活着。”

林世功笑了。
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