回到客栈，向德宏坐在窗前，望着外面的街道。

他没有哭。

他的眼睛干涩，红得像要滴血，可他没有哭。

他把林世功的那两首诗从怀里掏出来，展开。

纸已经被血浸透了，有些地方破了，字迹模糊。

可他认得那些字。

他认得林世功的笔迹。

一笔一划，工工整整。

“古来忠孝几人全，忧国思家已五年。

一死犹期存社稷，高堂专赖弟兄贤。”

他念了一遍。

又念了一遍。

他的手在抖，纸在抖。

纸边上的血迹已经干了，变成暗红色，像锈。

他把纸贴在脸上，纸是凉的，凉的像林世功的脸。

他把纸拿开，又看了一遍。

那两行字像是刻在他眼睛里的，再也抹不掉了。

林义拄着木棍走进来，在他对面坐下。

他的眼睛红红的，可他忍着，没有哭。

他的木棍靠在墙上，他的手放在膝盖上，那颗肿着的膝盖。

白布上渗着血，暗红色的。

他低着头，看着自己的手。

“大人，”他的声音有些哑，“林世功他——他为什么要这样？

他昨天还好好的，还和我说话，还看我的诗。

他说我的诗写得好。

他说——他说‘只是太悲了’。

他怎么能——”

向德宏看着他。

“因为他没有办法了。

我们都没有办法了。

他有办法。

他想了很久。

他想了这个办法。”

林义抬起头。

“可这个办法——死了，有什么用？

朝廷会因为他死了，就帮我们吗？
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