趁记者们去参观采访，军官们来到梅里尔的营帐内开会。

营帐是用油布和竹竿临时搭的，比普通的士兵帐篷大一圈，但照样漏雨——刚才那场阵雨在帐顶积了几处水洼，不时滴落下来，在泥地上砸出一个个深色的小坑。

帐内弥漫着烟草味、汗酸味和某种疟疾患者特有的、甜腻的发热气息。

角落里堆着几个弹药箱，上面铺着一张摊开的地图，地图边缘被雨水洇湿，缅甸北部的等高线像老人额上的皱纹一样模糊。

没有椅子。

所有人都站着，或者蹲在弹药箱上。

史迪威站在地图前，风衣已经脱掉了，露出里面的卡其布衬衫，袖子卷到手肘，露出瘦削但肌肉结实的小臂。

他的m1钢盔挂在帐门的木桩上，灰白的头发被汗水黏在额角，但眼神依然锐利，像两枚钉子，把每个人的表情都钉在墙上。

亨特汇报完一路翻山越岭到拿下西机场的艰难过程。

他的声音沙哑，像砂纸打磨生锈的铁管，每说几句就要停下来咳嗽——那是吸入太多硝烟和尘土的后遗症。

他讲到威尔逊的阵亡、鲁本斯的重伤、克钦人割耳的习俗、顾岩盛差点被日军伤兵的手雷炸死……

史迪威听着，不时点头，手指无意识地敲击着地图边缘。

“劫掠者们，“他突然开口，用的是“galahad“的代号，但语气里带着一种罕见的、近乎温情的认可，“总算证明了你们自己。

“

他顿了顿，环视帐内每一个人——亨特、梅里尔、麦卡蒙、布林德，以及几个中美连级军官。

“满意的战绩，“史迪威说，“口头提出褒扬。

正式嘉奖令，等回沙杜渣后签发。

“

亨特的嘴角抽动了一下，但没有笑。

口头褒扬。

在军队里，口头褒扬像一阵风，吹过就散了。

他要的不是这个，他要的是让他的弟兄们撤下去，睡一个完整的觉，吃一口热饭，把伤口里的弹片取出来。

但史迪威没有给他开口的机会。

“城内日本守军的情况？

“

“这次突袭，自打进攻机场到现在，城内守军没有任何反应。

“亨特报告说，声音恢复了那种职业性的平板，“据参谋部提供情报，目前留守城内的日军只有300余人。

投诚的缅族人也说日本守军被调走不少，日本人看来真是兵力不足，所以一直没发动反攻。

“

他说完，目光扫过帐内每一个人的脸。

梅里尔在点头，麦卡蒙在记笔记，几个中官在低声翻译。

但亨特的目光最后落在角落里——布林德坐在那里，背靠着帐布的支撑杆，手里夹着一支烟，烟灰已经积了很长一截，快要掉下来了。

他的眼神飘忽，没有看亨特，没有看史迪威，而是盯着帐顶某处漏雨的水洼，仿佛那里有什么值得他全神贯注的东西。

心神不宁。

这个词用在布林德身上，就像用“温顺“形容一头狼。

亨特本想把援军为何没有及时运到再问个清楚。

他想说：为什么来的是英国防空连和医疗队，而不是89团的主力？

为什么布林德这个“前线指挥官“变成了“前线观察员“？

为什么史迪威带着记者团来搞胜利巡游，而不是带着增援部队来打仗？

他瞅了眼布林德，话到嘴边，硬生生又吞了回去。

因为布林德的眼神里有一种东西——不是愧疚，不是恐惧，而是一种更深沉的、近乎哀求的疲惫。

那眼神在说：别问，亨特。

别在这个时候问。

史迪威点点头，没有追问“300余人“这个数字的来源。

他转向梅里尔：
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