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导演终于开口，手指在膝盖上敲了敲，转向片场另一侧，“既然自己摸不到门道……许明老师？”

这个名字让许多人的视线跟着转了过去。

许明正靠在道具箱旁拧一瓶水，瓶盖旋到一半停住了。

他抬起眼，脸上习惯性浮起那层温和的、近乎模糊的笑意。

“您来示范一下这段吧。”

导演的声音不高，却像颗石子投入寂静的水面，“以您的功底，应该能给出我想要的画面。”

空气凝滞了一瞬。

白锦庭觉得耳膜嗡嗡作响。”找个会演戏的人”

——这几个字像细针，扎进他刚才全力绷紧又骤然松弛的神经里。

他几乎能尝到喉头泛起的铁锈味。

七次重来，七次把心脏掏出来碾碎再拼凑，原来在对方眼里，仍够不上“会演戏”

的边线吗？

而此刻，所有饶有兴致的、等待好戏的目光，都落在了许明身上。

他慢慢拧紧瓶盖，塑料发出轻微的咯吱声。

嘴角那点笑意加深了些，却未抵达眼底。”导演真会说笑。”

他声音里带着恰到好处的无奈，像在应付一个顽童的突发奇想，“这是主角的重头戏，我个串场的哪能越俎代庖？

再多给年轻人几次机会，感觉总会磨出来的。”

他顿了顿，目光扫过周围一张张脸，最后落回导演那里，语气轻松得像在聊天气。

“难啃的戏码，反复打磨五六条太正常了。

急不得。”

许明从未在片场遭遇过类似状况。

每个演员进入角色的方式不同，谁都不能保证第一次就能精准捕捉到那个状态。

他看向**后方——导演正用指尖敲打着剧本边缘，第七次喊停的余音还在摄影棚里悬着。

“我不是在说笑。”

导演抬起脸，灯光在他镜片上划开一道冷光，“同一个位置，七次。

这说明他根本摸不到门道。”

话里的指向再明白不过。

棚顶的排风扇嗡嗡转着，把白锦庭额角的汗吹得发凉。

他盯着自己鞋尖前那截断掉的粉笔线，喉咙发紧。

不是不想演好，是每次情绪涌到那个临界点，导演的声音就会像闸刀般落下。

他攥紧的掌心黏腻腻的，余光里能看见许明侧影的轮廓，被几盏柔光灯烘得近乎虚幻。

凭什么认定许明就能演出来？

“再试一次。”

白锦庭听见自己的声音干涩地挤出来，“就一次。

我知道你要什么了。”
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