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有人小声清嗓子，有人把对讲机音量调低。

所有细碎的声响在空旷空间里交织成某种前奏。

马甲男人走到**后面，重重坐下。

折叠椅的弹簧发出不堪重负的**。

他抓起桌上的喇叭，塑料外壳被握得太紧，发出细微的变形声。

“都听好了——”

他的声音通过劣质扬声器传出来，带着电流的杂音，“我说停就必须停。

谁要是没收住力……”

后半句没说完，但所有人都听懂了未尽之意。

深色外套的男人已经走到场地**。

他弯腰捡起地上的一截断粉笔，在水泥地上画了个圈，自己站进去。

这个动作莫名有种仪式感。

群众演员们互相看了看，陆续走进光照范围。

他们的影子在强光下拉得很长，交错重叠，像某种古老的图腾。

米色针织衫的女人退到阴影边缘。

她抱起手臂，手指无意识地摩挲着肘部的衣料。

光线切割她的侧脸，一半明亮一半隐在暗处。

喇叭里传来倒计时。

三，二，一——

最后一个音节落下的瞬间，深色外套的男人闭上了眼睛。

再睁开时，整个人的姿态都变了。

肩膀垮下去，背脊微微弓起，那是种放弃抵抗的弧度。

第一个拳头挥过来时，他甚至主动迎了上去。

撞击声很闷。

像沙袋被重击，又像湿木头断裂。

导演与许明先生都要求动真格，临时演员们自然没有异议。

镜头亮起的前一瞬，许明还站在布景**微笑着；下一秒，他的神色骤然沉入角色深处，仿佛连呼吸都换了一种节奏。

**后的导演捕捉到那眼神的转变——只一刹那，这人已不是许明，而是戏里那个人。

“四号机位保持。”

导演压低声音，视线未离屏幕，“三号绕后，拍全身背影……对，就这样。”

他顿了顿，补上一句：“可以开始了。

注意，别碰头部。”

场边其他演员静静望着。

同一场戏，先前那位NG了八次，始终差了口气。

如今相同的位置、相同的群演，许明会给出怎样的答案？
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