天蒙蒙亮的时候，那件衣裳不见了。

顾青河在船头坐了一夜。

江面起了雾，白蒙蒙一片，对岸湾上的灯灭了，只剩两截灯杆立在水里。

他低头看船帮——衣裳贴过的那块地方留着一层湿印，他伸手一抹，凉，指头上什么也没有。

他没捞。

奶奶的规矩，干衣不捞。

衣裳不是人，浮上来也没处交，捞了反倒算你的。

他守了一夜，就守着这一条。

天光透了，他起身活动了一下发麻的腿，把船绳重新绕回桩上。

船是奶奶留下的那条。

船帮补过三回，底木换过一块。

码头上有人出过价，要收这船，说木料好。

他没卖。

外行看这条船，看的是木料。

他看的是船头那两道磨痕——奶奶蹲了半辈子，蹲出来的。

回后街他没走正路，绕到自家门口，搬了梯子，搭在门框边。

昨天那张黄纸，是他亲手塞进门楣最里那颗暗眼的。

他把手指探进去。

纸还在。

他捏住一角，慢慢往外抽。

纸薄，出暗眼的时候刮了一下木棱，他心里一紧，赶紧稳住。

抽出来，摊在手心。

正面那个「借」还在，收笔带钩，描的。

背面被水浸得只剩末笔的那个「还」字，也还在。

他翻到背面。

「还」字下面，多了一行。

新的。

墨是新的，深黑，还带着一点润。

上头一个字，下头一个数——「顾」，「十」。

风从街上过来，吹得纸角一翘。

顾青河捏着纸从梯子上下来，脚落了地才觉出来，手心全是汗。

他拿大拇指碰了碰那行字，指腹上蹭下一小点黑。

这字昨夜写的。

写的时候，他就在河上。

「早啊。」

街口那边，老栓提着个搪瓷缸过来，缸里冒热气。
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