陈安顺刚踏进茅草屋，屁股还没挨上床沿，外头响起一阵锣鼓。

不是远处传来的，就在马厩旁边。

锣敲得脆，鼓擂得闷，中间还夹着几声吆喝，动静大得连马厩里的马都打了个响鼻。

陈安顺拉开门，一群人堵在门口。

管家周叔走在最前头，身后跟着十几个仆从，有敲锣的，有打鼓的，有端着红布托盘的。

周叔穿了件，桌面上就摊了一把折扇和一碟松子糖。

“坐。”

陈安顺往四下扫了一眼。

书案对面的圈椅上搁着个靛蓝色的软垫，应该是专门放上去的。

他走过去，半个屁股挨着椅面，坐下了。

赵光峰没急着开口。

他拿起折扇，慢悠悠地展开，又合上。

“老陈。”

两个字，轻飘飘的，带着股拉家常的劲儿。

陈安顺的后背微微一僵。

老陈。

不是“陈安顺”，不是“马夫管事”，不是“老陈头”。

是“老陈”。

二十年了。

赵光峰从来没这么叫过他。
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